Есть сильные стихи, есть проходные.
Поэзии моей неровный путь…
Но для поэта все они родные,
И каждое он помнит наизусть.
Написаные строки, словно дети –
Не вырвать их из сердца, не предать.
Пока ещё живу на белом свете,
Судьба мне что-то новое слагать.
Напрасная война с самим собою,
Когда-нибудь закончится. Исход
Её решён. Постойте, я дострою
Строкой себе не шаткий эшафот!
Взойду без страха. Жизнь не напугала.
Наоборот, и радости и боль
Она порой в избытке поставляла,
Доверив мне перо и эту роль.
Пора придет уйти в страну иную,
Оставлю вам с берёзами весну…
Пусть шелестят: Его стихи волнуют,
И рифмами не портят тишину.
* * * * * * *