Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
И режут в кровь свои босые души.
Пройдем мимо надгробья, не спеша.
В молчании, чтоб песнь твою послушать.
Актер великий - Гамлет, каких нет.
Ты озарил наш мир своей душою.
Но на земле давно не виден этот свет.
А отблеск звезд о нем грустит порою.
Возвращаются все, - кроме тех, кто нужней,
Кроме тех, кто запал прямо в сердце,
И от этого жизнь наша только скудней,
Все бесцветней - уж вы мне поверьте.
Ты был гласом, который не знал слова "ложь",
Что лишен был коварства и лести,
И слова твои - в памяти, строк не сотрешь
Песен тех, что об истинной чести.
Что же толку нам в жизни от всех медицин,
Коль из боя не вышел тот нужный – один,
Тот, чьи строки по сей день бессмертны?
Что нам толку от яркого глянца газет,
Бури чувств и эмоций, ежедневных сует,
Что пытаемся скрыть так усердно?
Дни летят, ускоряются с каждой зарей,
И уходят поэты в последнюю осень -
Уходят в молчанье небесной тропой,
Вместе с первой метелью возносясь над толпой,
Ну, а мы их безмолвно проводим домой
И, о чем так хотели, не спросим.
Однажды у камина своим детям расскажу,
Что встретил в жизни я великого поэта.
Нет, он не Байрон, не Шекспир,
А молодых сердец кумир,
И жизнь лучами его памяти согрета.
Я пронесу через года, все то, что от него узнал,
Слова, что струн души, коснутся сами.
Шагнувший в вечность - истиною стал,
А значит, не угаснет его пламя…