Бессонница. В ночи плывёт Луна,
На тёмный мир бросая взор бесстрастный.
Как величаво холодна она!
Спокойна, равнодушна, безучастна...
Что ей, Луне, до наших скромных дел!
До творческих потуг и мук поэтов?
Таков, как видно, наш земной удел -
Слагать ей безответные сонеты.
А ведь могла бы, коль на то пошло,
Принять в нас, сирых, большее участье.
Приободрить, отдать своё тепло,
Лучами обласкать вселенской страсти.
Ведь ей посвящено немало строк.
Но вспомнит их красавица едва-ли.
Ахматова, Бальмонт, Бодлер и Блок
Пред ней, надменной, душу открывали.
Есенин, Пушкин, Мандельштам и Фет
Ей поверяли тайны дел сердечных.
В поэзии оставив лунный след,
Творенья их сияют славой вечной.
К ней, в чёрную заоблачную высь,
Исторгнуты потоком вдохновенья,
Как корабли, стихи наверх неслись,
В блистательном таланта озареньи.
И что ж? Невозмутима и бледна,
Луна свой путь свершает молчаливо.
Как прежде неприступна и горда.
Заносчива, спесива и чванлива.
Не тратьте же, друзья, свой дивный дар
На тех, кто не оценит труд поэта.
Блестя лишь отражённым слабым светом,
Сам не горит, а лишь пускает пар...