Месяц блестит рогами,
Милый, небесный плуг:
«Ты, со своими стихами
Выглядишь глупо, друг.
Пьёшь, говорят, ужасно.
Совесть продал за грош.
Вымазал душу в сажу,
Как одинокий бомж.
Юность твоя красиво
Мимо тебя прошла.
Ты холостой детина,
И ни кола, ни двора.
Брось ты свои куплеты.
Делом займись, глупец.
Слово куют поэты
В кузне своих сердец.
Я не смеюсь, а плачу.
Милый, не ври себе.
Ты, как худая кляча,
Да при чужом дворе».
Осень раздела рощу.
Сыпет пушистый снег.
Я наблюдаю проще
Жизни суровой бег.
Мне ничего не надо.
Разве что вечный май.
Эхом в моей парадной
Стонет старик февраль.
Знаю, что я не гений,
Знаю мечты предел.
Много людей и мнений,
Мало толковых дел.
В эту седую стужу
В доме моём покой.
Ноги не трут о душу,
Рожу не бьют в пивной.
Я не роняю стопки,
И не лежу на дне.
Горе не тонет в водке,
Радости нет в вине.
Тянет немного к дому.
Тополь мой редкий сник.
Грустно жуёт солому
В старом сарае бык.
Всё это мне родное,
Всё это близко мне.
Я не хочу былое
Камнем топить в Неве.
Я не хочу в досадный
Жизни уткнуться край.
Эхом в моей парадной
Плачет кудрявый май.