Я пройти под дождем не сумела
и пары шагов.
Намочила слезами небес
от тебя телеграмму.
В ней ты пишешь про жизнь
двух каких-то несхожих миров,
И про то, что я стала
довольно капризною дамой.
Я роняю себя на скамейку
и чувствую дрожь.
Так дрожит не сумевшее вырваться
глупое счастье.
Сожалею в одном:
то что крыльев к нему не пришьешь.
Забывая о том,
что с тобою придется расстаться.
У побеленных стен пятен нет-
они сводят с ума.
Заставляя в бреду надрываться
от стонущей боли.
Замирают в тумане
смотрящие в небо дома.
Я сижу на скамейке и плачу
о собственной доле.
Я б луч солнца схватила,
но в серости нету огня.
Небо словно палитра
холодного сизого цвета.
На скамейке, остывшей,
уже будто нету меня.
А вернее, есть вместо меня
серый плащ и пакеты…