***

Я вырос на море,
что в зорях багрится,
где ветер читает стихи,
как Багрицкий,
где бронзой бугрится
обрывистый берег,
как будто б волнами
застывшими в беге.

Я вырос в Одессе -
направо от порта,
где в форточку песней
прибоя аккорды
звучали ночами,
о счастье вещали,
забыв, что не шутят
такими вещами.

А после - по кругу:
по письмам, по слухам
искали друг друга,
надеясь на случай,
в снегах под Калугой,
в болотах под Лугой,
по всем лазаретам
ташкентского юга;
искали друг друга
под вьюгу испуга
по гетто распятых,
ГУЛАГом изъятых -
в проклятой войне
без вины виноватых.
И всё это было недавним
когда-то...

Житейское море
от горя багрится
и плещет прибоем
в подножья гробницам,
и бронзой бугрится
обрывистый берег,
как будто б годами
застывшими в беге.