Автор-- Л.Туровская.
Я-- адресат.
Проклятье!
Снова-- соль на рану...
Я не могу тебя понять!
И говоришь, и смотришь странно...
Молчишь...
Набычился опять...
Ну, что-- ещё?
Я вся немею...
Я этих странностей боюсь.
Как гусь, вытягивая шею,
В твою заглядываю грусть...
Упрямый!
Ветреный...
Прекрасный.
Бешусь, как тысяча чертей!
Мне многое ещё не ясно
В душе мятущейся твоей.
Что ищешь?
Снег в июльском поле?
Жар-птицу?
Синего коня?
Мой умный!
Ты ещё не понял?..
Ведь ты уже... нашёл...
Меня...
Да, да!
Неужто не узнаешь?
Темно набычился...
Молчишь...
Опять куда-то ускользаешь.
Опять вдогонку ветру мчишь.
А у меня озноб по коже...
Дрожу...
Уйми меня, согрей!
Ты замечал, как мы похожи
В прямой различности своей?
В тебе, как в зеркале, я вижу
Прямую, странную себя...
Я тоже злюсь и ненавижу,
И тоже-- мучаюсь любя.
О, господи!
Как бестолково!..
Теряюсь...
Путаюсь...
Прости!
Всего-то три коротких слова,
Но их нельзя произнести...
Нельзя!
Иссохшими губами,
Твержу пустые имена...
Нельзя...
Как будто между нами
Глухая, жёсткая стена.
(Катарсис. Похоже, и я способен на любовную
лирику, ну, не совсем я, но через кого-то.
Только где ж ещё такие профи?)