Не спится мне,
Не пишется с неделю.
Кадит напрасно
В лампе керосин.
Ворчу под нос,
С бумагой канителясь,
И жду прибавки
Сетчатых морщин.
Быть может,
Виновато в этом лето
Своею мимикой
Статической жары;
И крикнуть хочется:
"Подайте же карету!",
Чтоб убежать от
Подступающей хандры.
Но цепок хват
Тягучей лени.
Она-хозяйка
Полновластная в душе.
Связав мне руки,
Обмотав колени,
Наносит в сердце
Фехтовальное туше.
В мешок б её-
И в омут с головою,
А на поминках
Выпить лёгкого вина.
И пусть поэзия
Останется вдовою,
Зато горбатая
Распрямится спина.