Есть дорога.
Ты по ней строго
Канату как по идёшь.
Любовь поэта...
Я знаю это:
Мысль изречённая есть ложь.
Живёшь, не маясь:
Спина прямая,
Каблук, носочек... Модель!
Вслед ночи - утро.
На носик - пудру?
Гостеприимен глухой отель.
А ты упряма:
В глазах - вновь пламя,
В походке - гордость, а в сердце - лёд.
Я вновь тоскую:
Любить такую,
Как на вулкане, - совсем не мёд.
Под яхты стягом:
Ты - не трудяга,
Я - лежебока. Вдвоём - никак!!
Устал немного, -
Довольно рока.
От писанины болит рука.
Я бросил якорь -
Не стал бродягой.
И это верно: мне много лет.
Дождись, дорога:
Я - в руки ноги,
И уж далЕче, чтоб уцелеть...