(Из юношеских тетрадей)
Как жаль бегущего на запад дня!
Приманка – утро, вечер – западня…
Осенний воздух кажется прозрачно-свежим –
Но дымкой он отравленной разрежен,
И дух тлетворный в нем таится,
А разум превращается в темницу….
Гигантским облаком клубится горизонт,
Закат кровав, как поле после сечи,
И хор невидимый в траве уж ночь зовет,
И синий сумрак означает вечер…
На мостовые льется чахлый свет –
Свет тусклых фонарей и чьих-то окон,
Бездомный пёс вынюхивает след,
На редких путников взирая одиноко…
Чуть слышно на скамейке шелестит,
Играя с ветром, позабытая газета…
И я шепчу: «Любимая, прости!»
Но ночь черна. И нет, и нет ответа...
Иду по улицам пустынным не спеша,
Ни к городу, ни к миру не причастен,
Во тьме деревья листьями шуршат,
И плачет вновь осиротевшая душа
По так и не изведанному счастью…
1977 – 2015