Руки болят,
Всё мрачнее кажется творчество.
Новый смысла виток и мысли странные,
Знаешь, об одиночестве…
Кто-то прыгает с крыш, кто-то в вены тыкает острым,
А мне холод стёк за воротник,
И я, будто, спокойствия остров.
Если люди меняются, что-то решив,
Будет ли им светлое завтра?
Я боролся всю жизнь, это не был каприз – просто-напросто,
Перепутал все карты.
У меня есть ответ на каждый вопрос,
Я безумным знанием полон,
Только ты, без ошибок,
задай мне вопрос,
чтобы я тоже,
хоть что-нибудь понял.
Тонким ручьем струится судьба,
Где-то будет новое море,
Я навечно сошедший с ума,
Только есть ли для этого повод?
Ты представь, что создал уникальное, сложное чудо,
Мне теперь лишь осталось понять:
Ты – Хозяин или прислуга?
Смысл не важен, я просто пишу, весь отдавшись велению сердца,
Отклик есть, я им и дышу, заглушая басов килогерцы.
Сорок восемь часов разделяют Новое с Прошлым,
Может быть я не прав, но мне стало немножечко проще.
Руки болят,
Всё сильнее цепляет творчество.
Знаешь, вряд ли сбитые костяшки болят,
Просто потому что,
Им
Так
Хочется…
21 сентября 2014 в 13:51