Только пальцев костяшки
Уже не делятся.
Вторую неделю,
Чтож ты лупишь то по мягкому,
Госпожа Метелица?
Коли выдалось выстоять
Сон твой заново,
Отпустила б ты меня,
Стужь проклятая.
Всё равно ведь не получишь теплого.
Ну а с мертвого меня
Не много толка:
Пара пуговиц
В наряд вчерашний
Да из черепа выйдет
Неглубокая чаша.