Я стану ветром в поле,
когда-нибудь,
наверно.
Забуду жизнь в юдоли,
забуду,
непременно.
И буду дуть куда хочу,
куда всегда хотел,
и с облаками полечу
в далёкий твой удел.
Я принесу с собой тепло
и постучу в окошко.
Смотри, как утро рассвело,
открой окно немножко.
Я пробегу по волосам,
припомнив что-то вдруг,
что я когда-то делал сам
движеньем крепких рук.
И ты наверное вздохнёшь
и улыбнёшься мне.
И ты скорей всего прочтёшь,
что послано тебе.
В стихах, что писаны давно,
я их успел забыть.
Стихи, как старое вино,
их смертью не убить.
29.01.2015