Обои сдирают с грязной стены,
Тюльпаны засохли – измучены бытом.
Мне дела нет до вашей войны:
Чужая боль – в слове избитом.
Порвать все бумаги? Или не рвать?
Луна над окном в летаргическом сне.
Нам было бы лучше друг друга не знать,
Чтобы потом не жалеть обо мне.
А птицы без крыльев – все те же птицы,
Им остается нам петь печаль.
Моя жизнь уместилась на две страницы,
Ночь замолкает, но стонет свеча.