Летел мой конь на запад -
как солнце, под уклон...
И ярко-полосатый
струился небосклон!
Диковинные звери
за облаками шли...
И так хотелось верить!
Но верить - не могли...
Вот разве что немного -
в Религию Добра;
в Булгакова и Блока,
в апостола Петра...
Плясали мы на пепле,
и гладили цветы,
и целовали ветви...
Но был ли... это... ты?
15-10-77
18 л.