Почему они ушли, те войны, что любимых защищали?
Те, кто за Родину грудью стоял, те, что в шинелях в снегу замерзали?
Почему же их нет средь неги и ласк, что теперь мы просто так получаем?
Почему? Почему? – задаю я вопрос, но слышу как мы по болоту шагаем.
Вдруг пройду я одна, средь бесшумных берез и слезу пред глазами услышу.
Не могу я понять, что за черт меня нес, туда, где смерть чью-то я увижу!
Мне всего двадцать лет, я простой санитар и дивчина, что душою страдает.
Почему среди павших, в строю меня нет, на вопрос я сама отвечаю!
Только как объяснить маме-вдове, что не вынесла из боя я брата,
Что умер он в зеленой траве и под крики комбата: «В атаку!»
За нами медчасть и по кругу враги, но это ничуть не пугает,
А все потому, что наши стрелки метко пули стреляют!
Кровь и боль, по всюду война, ну когда же уйдет наш вражина?!
Кто сказал, что на сердце война, после сорок пятого года, как рана зажила?
Мне сейчас тридцать пять и войны уже нет, вспоминаю я юные годы,
«Мам, а про войну ты можешь сказать?» - спросит, мой маленький сына.
А в ответ, ничего не смогу я сказать, так как рана еще не зажила!
Только, ему улыбнусь и слезы утру, вдруг подумаю: «Господи, спасибо, что жива!