Из мОрока, висящего над Градом,
Взлетаю я до Пулковских высот.
И вроде оглянуться бы мне надо,
Ведь холодом прощанье сердце жмет...
Но уезжаю. Нет, сбегаю просто
Туда, где меж заснеженных полей,
Мой маленький, обетованный остров,
Меня торопит - Ну, скорей, скорей!
Я жду тебя, сияя небесами,
Дождем рыдая, снегом ворожа...
И мчусь туда, где снова голосами
Всех певчих птах поет моя душа...
Фото из интернета