Смута, временная ноша,
Утихает, как пороша.
Заберёт с собой обиды,
А кому-то сменит виды.
Стрелы выпускает мощно,
Но летят они не точно.
Не задев больные раны,
Мимо пролетят обманы.
А поэту честь и слава,
Смута для него забава.
От неё строка окрепла,
Да избавилась от пепла.
И летит без остановки,
А на ней теперь обновки.
Больше силы и уменья,
И ни грамма сожаленья.
Пролетит одна минута,
А за ней другая дата.
Всё забудется, и снова
Строчка выглядит крылато.