Светает. Площадь ещё пуста. Трепещет небо на тонких шпилях.
Густое солнце блестит в крестах и сонным птицам тревожит крылья.
Ещё немного, и жизнь вскипит, примяв ковёр из сухого камня...
Ты просишь чуда, как просят пить, песок в пустыне давя руками.
Но дни – как площадь, где каждый крик чужими снами терзает душу,
Где ты, владелец бесценных книг, отдал их все за ночлег и ужин.
Изведав недра седых морей и скал отвесных мельчайший ярус,
Ты жаждешь чуда, забыв, что Грэй в обычной лавке купил свой парус…