Бумаги чистый лист… Я рожицы рисую,
Пунктиром сверху вниз заштриховал поля,
Две строчки написал и зачеркнул вторую,
Уставился в окно на серость января…
Быть может, кофейку горячего покрепче?
Своим согреет он тропическим теплом,
Мне аромат его на ушко пусть нашепчет
Какой-нибудь сюжет о счастье о былом.
Оставил на листке мой кофе след заметный:
Коричневый кружок промокшей буквой «С»… -
Мой рукописный лист теперь стал безупречный,
Чтоб стихотворный мне начать на нём процесс.
Прошёлся взад вперед я от стола до двери,
Местами поменял слова второй строки,
Что дальше не пойму - мозги уже вскипели…
Плохой сегодня день, чтобы писать стихи
Да и вообще, зачем? Стихи - такая глупость!
Кому они нужны? Их век давно прошёл!
И в мире правит бал расчетливость и тупость,
А людям без стихов живется хорошо…
Ни славы, ни богатств: поэтам - лишь страданья,
Завидую я тем, кому на всё плевать,
Тем, у кого просты и веселы желанья,
И кто как мир жесток не хочет узнавать.
Сложил напополам и, смяв, в корзину бросил,
Три шага отошел… и побежал назад …
Из мусора достал… Пишу! - Пусть лист уносит
На свалку слов моих печальных водопад!
27/01/2015