Посижу, запою вам застольную песню.
Вы простите меня за поганый язык.
Мы сидим за столом, слишком редко, но вместе.
Мы так редко встречаемся, что же уже я привык.
Запою о любви, она греет, и бьет, и ласкает.
Про безликие дни, и про глупость наивных мужей.
И про лунную ночь – утром нежностью тает.
И про жёсткую жизнь под названием «жесть».
Вы запойте со мной. Хор нестройный, но дружный.
Потревожим соседей, а нечего рано так спать.
Им не нужно - нам нужно. Где, друг, твоя кружка?
Выпьем с горя, чтоб нас никогда не достать.
Допою, и усну. В дебри чёрного мира
унесется мой дух. Там ни плохо, никак.
За осколками памяти вспомнится имя.
Не свое, ни чужое. А чьё? Просто так.
Недопетые песни, как волны на море,
то накатят, отхлынут, пройдутся одна за одной.
На просторе ветрА. На просторе затворник.
Неспокойный, покорный, и часто избыточно злой.
Посижу, где же люди? Остатки салата.
Надо есть, не херню городить.
А что песни? Их есть, всем на зависть.
Много есть, есть что в рюмке налитой топить.