Мне наскучила тень от чужого плеча,
Что мои примеряет вчерашние будни,
С неизменной улыбкой седого врача
Ставя верный диагноз, чуть ближе к полудню.
Жизнь - разбег по прямой на дистанции лиц,
Где у каждого свой, то ли фарс, то ли имидж,
Ты едва успеваешь ответить на блиц,
Загорается черная вывеска «финиш».
И цепочка ведет в ветхий сумрачный дом,
По задворкам глухим, или может чуть дальше,
Или рядом совсем, за соседним углом,
В переулок с названием «Души пропавших».
Только я подожду, и куда мне спешить,
Я из тех, кто попал на скамью привилегий,
Браво, жизнь, ты умеешь, порой, удивить,
Только я не участвую в этом забеге...
Я за то, чтобы к солнцу вели этажи,
И словесный замес выпекался в тетради,
И диагноз все тот же – «Оставлена жить»
Вялым росчерком сделан был кем-то не глядя...
Так о чем я?... Ах да, ведь в моих дневниках
О Тебе и Любви нет ни слова, ни строчки...
Ты качай меня снова, качай на руках,
Пусть бумага пестрит полосой многоточий…