Проза пишет меня,
Подавая стакан
растворимого кофе
на завтрак;
отправляя с утра
на автобусную остановку,
привозя на работу,
кидая на восемь часов
в духоту бесконечных
бумажных желтеющих
листьев…
Жалких дней неуют,
Проведенных в
Пустейших делах,
Оседает корявостью
Строк непонятных
В больничных листах,
Болтовней о прошедших
Так скоро годах-мотыльках…
и прогнозом на завтрашний день
для того, кто проснется…
Сочтены наши дни,
Но порой на душе
Так легко,
Так уютно и просто,
Как будто по прихоти свыше
Напишутся в рифму
акварельные строки
двух судеб
на листьях разбуженных
яблонь,
где-то в райском саду,
где окажемся вместе однажды
обрученные
вечной воскресшей весной…