Когда заходит об Афгане речь,
Мой старый друг меняется обличьем:
Ребят не всех там удалось сберечь,
Он в том вину – своей считает, личной.
И он уже не с нами, он не здесь –
В бою опять с бойцами теми вместе;
Один лишь выбор у солдата есть –
Меж воинскою славой и бесчестьем.
Бойцов ведёт в бою слепой азарт.
В нём есть солдатская хмельная удаль –
Смертельный смерч не обратит назад,
Сердец горячих страхом не остудит.
Уже в груди под орден дырка есть,
А он, как будто, не заметил смерти,
Азартом боя вновь охвачен весь –
И пляшут перед ним в прицеле черти.
Не может эту боль списать война.
Мальчишкам, что Отчизне присягнули,
На гимнастёрках их, под ордена,
Сверлили дырки снайперские пули…
Давайте вместе с другом помолчим,
Стакан поставим с водкой вместо свечки.
Весной к нам снова прилетят грачи,
Как души тех – оставшихся за речкой.
29.01.2015