Поезд
Едет поезд вечерний мой,
мрак наполняет его весной,
ветер гонит за ним пыльцу,
броуновское движение мне к лицу.
Что впереди там и позади?
Свет прохладный в моей груди.
Снег на склонах и мгла камней.
Ночь все сказочней и темней.
Окна - мозаики-витражи,
поезд - змейка в лесной глуши.
Как одинок непонятен мир,
где я - единственный пассажир.
Куба
Без понимания даты-места,
на темных корабликах в сталь морей
со страшным скрипом, со страшным треском,
в светлые промельки новых дней
плывем уж месяц, чтобы забыться
спускаюсь глубже в дубовый трюм.
Там вперемежку портреты-лица
сидят во власти печальных дум.
Живые-мертвые, пики-латы,
дымов дурманный тяжелый плен.
На мой вопрос только гул невнятный,
мой разговор непонятно с кем.
Шагну назад, в мир, где воют трубы,
где ветра свист, и последний шторм
скрывает берег далекой Кубы,
куда мы точно не доплывем.
Пролетая над Турцией
Пролетая над Турцией ранней,
засыпаю легко. Исчезает
постепенно волнение и жар.
И мне снится: куда-то шагает
по Балканам отряд янычар.
И мне снится, что солнце восходит
в этом сне и за нами следит,
мне там радостно, сладко, хоть вроде
я два дня, как в сражении убит.
Пастухи отгоняют отары
выше в горы, где тишь и туман.
Вверх, подальше. Внизу янычары
рвутся к новому сердцу Балкан.