В каждой строчке я вижу истлевший твой образ.
И кольцом извиваясь от боли, подобно змею,
Я терзаю себя до рваных кровавых полос.
Рассказать бы тебе обо всём. Но разве сумею?
И на старых таро, что давно отошли в века,
Я гадаю под смрадом сгоревших в аду свечей.
Не стихнет мой голос, не дрогнет в бою рука,
Хоть судьба мне сулила таро десятка мечей.
Каждый меч был отравлен крупицей яда.
Не судьба мне на пышном балу блистать,
Не надеть никогда подвенечного мне наряда.
А вам приходилось вот так... Умирать?