Прячет мальчиков уснулых белокурая война
в рукава своей рубахи, под раскаты канонад.
Наклоняет ухо к сердцу: "Спи, ребёнок, в рукаве,
лю-ли, лю-ли, лю-ли, лю-ли, начинай уже мертветь.."
Сповивает их метелью, пьёт последнее тепло,
ждёт, когда горячих, новых, привезут ещё с тылов,
и бордовые кармашки пришивает на себя,
чтобы мест побольше было для загубленных ребят.
Над войной парит, как сокол, шестикрылый Серафим.
Знаю, мальчик мой вернётся невредимым и живым.