Так мне хочется горького варева
этой жизни ещё хоть глоток –
он опасен как выстрел в Сараево,
но угадан – дорожный гудок.
Так мне хочется боли неведомой,
чтоб душа разошлась в куски.
Это счастье наверно так вредно мне,
что сдавило посильно виски.
Выдыхая свой выстрел в Сараево
вместе с воздухом мёртвой зимы,
я хлебну невозможное варево –
вместо «я» в голове моей «мы».