Дистимия переросла в еще один цугцванг
И выльется в виде вялых слов - экивок.
Текстроверт разводит антимонии вам,
Пытаясь объяснить,чем вызван этот амок.
Это то состояние, когда неважно
где ты, с кем ты и что с тобой...
Мне слышались многие истины,
Но важные пролетали мимо ушей.
Я сижу без сил у стены с поникшей головой.
Я хочу быть очищенным
от этих мыслей, что являются шелухой
По-быстрей.
Это просто кто-то нарочно нажимает повтор.
Раз за разом по старым ранам, как по тропам,
Переслушиваю обещания людей, как старый трек,
Я заблудился в словах,
Я не знаю этих мест, этих гор,
И если когда-то шел в никуда пешком, теперь перешел на бег.
Узнал цену многому, но разучился ценить,
(Сломленные называют этот этап взрослением)
Замечаю меньше приятных моментов, но все больше обид,
И все больше рутина кормит сомнения.
Научился делать красивые авы, но перестал видеть загадочные сны,
Стал больше верить гороскопам, чем себе самому,
И чем больше растет эта плесень внутри,
Тем сильнее тяга бывать одному.
Я по ошибке открыл этот закон,
Когда понял, что усложнять стало просто, а упрощать сложнее,
Из шпагата был связан такой узелок,
Что вряд ли с кем-либо развязать сумею.
Моя дистимия срослась в еще один цугцванг
И вылилась в виде смятых слов - экивок.
Текстроверт поделился, антимонии в вас,
Я истощен, попытавшись объяснить, чем вызван этот амок.