От него пахнет верностью,вечностью простотой.
У него своя вера,свой быт,жизненный устой.
У него мало мебели,времени,мало слов.
У него много дел,картин,горшечных цветов
У тебя все иначе: импульсы,крайность,крик.
Твоя жизнь - ураган,номинация на блицкриг.
Твои волосы спутанны,пахнут как сладкий ром.
Твои книги и платья - это и есть твой дом.
Он не любит сюрпризов.Тебя уже не удивишь.
Он едва встретил утро,а ты уже крепко спишь.
Как вас жизни столкнуть и какие свести мосты?
Что заставит заговорить,перейти на ты?
Так уж вышло,что он на балконе растит цветы.
Ты имеешь привычку окурки бросать в кусты.
Он пытался быть вежливым,что было тут сказать?
Тебе острого слова отроду не занимать.
Ты смеялась над ним,на дворе был густой апрель.
А на утро любя заправляла его постель.
Километры и килогерцы превращены в нули.
Лишь Вселенной одной известно,что у тебя внутри.
30.01.2015г.