Рук мускулистых, шума, пота,
Картина яркая полна,
Идет упорная работа,
С шести утра и до темна…
Лопаты, кирки, тачки, бревна,
Мелькают, дыбятся, гремят,
Рабочие, сопят упорно,
И щепки в стороны летят…
Рубахи взмокли, вены вздуты,
Дыханье тяжко, глубоко,
Сильны они, широкогруды,
И труд дается им легко…
Им невдомек, что где то рядом,
Приткнувшись тихо в уголок,
Весь окружен бумажным адом,
Сижу, пишу о них стишок…
На нерве рву и рву бумагу,
Пишу опять не те слова,
Им хорошо. Вон тащат шпалу.
У них свободна голова….