Бывают дни – в душе разгул стихий,
И не спасают проза и стихи,
И кто-то думает: «Наверно, за грехи
Не улыбнулась нынче мне планида…»
Листая прошлой жизни обстоятельства,
Не всяк поймёт, что «грех один – предательство,
Всё остальное лишь его подвиды…»