Горит окно в бессонном мире,
забытый странник вновь не спит,
я как мишень в огромном тире-
попасть проблемно, но манит.
Вороньи пляски снег нарушат,
а под ногами острый лёд,
остыл давно мой скудный ужин,
в моей октаве восемь нот.
Зимы последняя палитра,
сорву задумчиво листок,
мы победили в этой битве,
смотри - уже горит восток.