И он отправился вправду пешком до Шотландии,
Ушёл рано утром, взяв со стола
Остатки свечей, нож перочинный,
Газету и хлеб, и книгу, что вчера оставалась открытой,
Её увлечённо читала сестра.
Не оставив записку, прислал телеграмму -
"Не теряй. Всё в порядке. Дюма у меня", -
И ни слова больше.
Она всё вздыхала, -
Когда он вернётся?
Хотела сама
Идти за ним следом в тот город
Без адреса, но поняла,
Что он двинется дальше. Только куда?...
Он всё шёл по траве, отсыревшей под утро,
Стоптал башмаки
Там, где вереск кончается, где начинаются камни,
И хмуро
На краю леса
Бродит сам призрак Шекспира в обличии Гамлета.
Туда, где сырой воздух с моря
Отступает
Перед потоками горного ветра.
Тут его муза сжалилась и позвала
С собою,
Верной направив тропой и прислав привет
Телеграммой от неба,
Радужной вспыхнув росой.
Встрёпанную шевелюру поэта
Грифельным карандашом
Рисовала сестра, очень верно причём;
В этот день он был весел,
Он был дружен с грозой,
А потом
Тролли ему подсказали дорогу.
Оставив холмы за спиной,
Он пошёл ещё выше.
В книге его была
Другая записка -
"Прости меня, милая, свидимся ли, когда?...",
Но сверкнули грозно
Глаза будущей жизни,
Он её понял лучше,
Чем даже себя,
И только сказал, -
Прекрасно, вот и расходятся облака, -
И спрятал в самое сердце другие мысли.
1.02.15
(Из сборника "Обрывки истории")
*фото не моё