В картине, на стене висящей,
пытаешься забыться перед сном.
Но жилы тянет голод жажды
прекрасного.
Портрет твой покрывает лёд
неутолённого желанья.
На завитке обоев
не виден, складками свернувшийся,
твой силуэт.
Заходят люди, неспросившись, в спальню,
как в кабинет.
Там пусто им.
Твоё же имя – нет.
30 января 2015 в 0:17