Сижу у окна, попивая вино...
Так тихо, спокойно
Но в душе тяжело....
Я не поэт, Я не рассказчик.
Я не друг и не жена..
Всегда твердила..,"рано, рано"
Потом заметила "прошло"..
И нет уж той не тяги,
И нет уж тех времён.
Когда сидишь и плачешь всё о нём...
Вернула бы... Но поздно,
Хотя я и не нужна.
Зачем? Мешать тем, кого так любишь...
А им всегда не до тебя!