...и выползают медленно из тьмы
торжественно и вязко, как псалмы,
бессонниц пучеглазые обличья.
Их губы рыбьи, клювы явно птичьи.
Они к кровати жмутся налегке
и шепчут на паучьем языке
о том, что небо светом их тиранит,
и умирают на окне герани,
о том, что в тучи неразрывно врос
дым от моих балтийских папирос.
Еще о том они опять толкуют,
что проживаю жизнь я не такую,
не там ищу я и не тех зову,
не с теми говорю я наяву,
да и во сне не тех я обнимаю...
Я соглашаюсь. Всё я понимаю.
Они правы. Они сто раз правы.
Я улетаю в сторону Невы
и, отряхнув остатки звездной пудры,
пересекаю русло Брахмапутры,
взмываю над плантациями чая,
и умолкаю, сам не замечая...