И взмах его пера был равен,
Дюжине красивых строк.
И рифма слов , красивых звуков,
Вливались в уши будто ток.
Когда же муза приходила,
Поэт всегда был к ней готов,
И с легкостью рука ходила,
При написисании лестных строк.
Писал он в общем о любви,
О бурях и ненастьях,
И о природе он писал,
Уж Пушкин в этом мастер.
Когда то был и он влюблен,
И чувство детское сгубило,
Он при дуели лег, в песок,
Ружье его дыханье сбило.
Но он остался в памяти у всех,
Его стихи мы учим,
Как жаль что много не успел,
Он слишком рано умер.