А что ему, снегу? Он ляжет и снова растает.
Он падает с неба, он даже о нас и не знает.
Ему всё равно, что за праздник у нас, что за траур.
Он падает равно на мёртвые камни и травы.
В бездушьи своём он красив, но красив и порочен.
Растает он, солнца вкусив, ибо лжив и непрочен.
Ему только дети безмерно, бессовестно рады,
а нам бы одеться успеть по сезону – и ладно.
Он тщетно пытается в нас разбудить колдовство,
он шепчет тихонько о том, что грядёт Рождество.
Он хочет окутать нас таинством, словно вуалью
и ночь, от лилово-серебряных вспышек дрожа,
накинуть на плечи Земли восхитительной шалью,
чтоб вместо бесстыжего тела согрелась душа.
Не верим мы снегу, мы помним, что он – лишь вода
Исчезнет, как не был, весной улетит в никуда…