Наши весенние вечера были, словно вчера.
Ты твердил: О, Луна, ты пьянее вина.
Тихо пальчики трогал и запястье гладил,
И с Цветаевой, помнится, очень ты ладил.
А на мне платье моря, а во мне ветра дрожь.
И внутри капля горя и в руке нож.
- Нет, не будет драмы, успокойся мама!
Не смущайся того, что слетела панама.
Я зациклилась, кажется, на руках его летних.
Они разными кажутся в переплете столетий:
То как ветер играют волосами из ржи,
То от слов моих тают. Ты все просишь: скажи…
Я скажу, только тихо, пусть не плачет Луна.
Дорогая Весна, я в тебя влюблена!