* * *
Наползает , как волна , итог.
Связи рвутся, перспектива тает.
В Петрограде умирает Блок –
воздуха в России не хватает.
Всё бушлаты , да шинели, да
хрусткие кожанки. В самом деле
растворились в книге навсегда
те шелка , что сладко шелестели.
Ну, а скифы ? ну, а вечный бой ?-
подвиг , доблесть , слава ? – как же с ними ? –
всё другим – и ничего с собой.
Жизнь прошла... Осталось только имя.
В переулках в венчике из роз
бродит некто – смирен и бесстрашен –
и утерши смуглый лик от слёз ,
говорит : «Прости Россию , Саша ...»
8 декабря 04