Небо плачет, смеется, лучисто сияет иль стонет,
Покрывая собою безумного времени бег,
Что придумал для жизни своей в суете человек,
Обозначив так то, что хотел сохранить бы навек,
Но чего, как ни силься, ни плачь, никогда не догонит.
Утро. Морозь, туман, небо ль солнце закрыло лучами…
Что ни есть за окном – так в миру нарождается день.
Ты идешь по земле, волоча за собой свою тень,
Тело сверху души небоскребом и сонную лень.
Так судьба простирает, смеясь, свою волю над нами.
Ты глядишь пред собой. Очертанья предметов и краски
Видишь взором уставших от вечной бессонницы глаз.
Молча внемлешь тому, что с тобою творится сейчас,
Ощущаешь, как будто уж было такое не раз.
Но не здесь - в мире грез и неясной запутанной сказки.
Жизнь струится вокруг, увлекая в события, в гомон,
Уверяя, что нет ничего в целом мире важней.
Ты пытаешься плыть, будто в море, купаешься в ней
Среди шума, проблем, суеты, разноцветных огней.
Вспышка света! И вдруг ощущаешь себя незнакомо.
Обернешься, вдохнешь глубоко подмороженный воздух.
«Будто правда?» - застынет в глазах мимолетный вопрос.
Будто жизнь, ускользая, бежит и творится всерьез?
Будто дождь льет, стекая по капелькам с мокрых волос,
Будто небо взаправду роняет усталые звезды?
Ты смеешься иль плачешь, в тиши обращаясь к кому-то.
Будто так. Только в воздухе, кажется, пахнет весной.
Знаешь, скоро жара принесет с собой яростный зной.
Ты пытаешься жить, будто все происходит с тобой.
И душа замирает, немея от этого «будто».
И бредешь не спеша, обретая себя в тишине,
Окруженная будничным маревом, будто во сне.
16.01.2015