накинув плед на плечи,
писатель-полуночник,
я снова «чем-то маюсь».
пойми, так просто легче —
жить в домике из строчек
и вмазывать реальность.
ведь мы с тобой похожи —
ты тоже много куришь.
и тоже пишешь буквы.
опять мороз по коже
(и не спасут микстуры).
...входи в меня. без стука.
бежим! — к чертям от мира,
найдём на фотоснимках
тот сон, что был украден.
здесь, на полу сортира,
давай заснём в обнимку,
чтобы проснуться там, где
мы мыслить будем твёрдо,
где утром будет плохо,
а дни — седы и хмуры,
где ты отчасти мёртвый
и продолжаешь дохнуть,
а я — всего лишь дура.