Работать бы в церкви ангелом где-нибудь в Череповце или в Англии, летать во время службы в храме, чутко трепетать натруженными крылами, пластиком на магните застывать мгновенно, думать – чей ты хранитель – Марины, Ирины, Лены? В мозаичных полах с перевернутыми образами видеть росчерки древних плах и святых с наивно распахнутыми глазами. Выискивать, что тебе важней в опрокинутой центробежной сини, на которой стремительными стежками стрижей выстрижена нежность России. Фрескою засыпать под куполом, смежив оперившиеся ресницы, чтобы у Бога на столе под лупой вздрогнуть – и воплотиться.