Он ушел. Вспоминаешь театр теней и обид.
Как сказал он тебе, что по горло всем этим он сыт.
Как бежала за ним. С каждым новым пролетом все ниже на дно.
Как кричала "прости!!" Но ему все равно..все равно.
И схватив за рукав, вытираясь слезами кричишь:
"Ну прости, ну постой, ну останься со мною, малыш!"
Как в пижаме, босая, не думая, села на снег.
До какой глубины может гордый упасть человек?
И брела ты домой, а деревья смеялись в лицо.
Он сказал "не звони мне" и даже снял с пальца кольцо.
А луна улыбалась , ведь боль эта точно пройдет.
Через день? через месяц? Не быстро, скорей через год.