Сжигая сон на стонущем ветру,
Просеяв мир сквозь три последних цвета,
Скормив печаль забвения костру,
Опять дымит и кружится планета.
Там, где царит торжественный облом,
Под белым солнцем, чёрным обелиском,
Не надо больше мыслей о былом,
О том, высоком, светлом и неблизком…
В растрате чувств наш разум уличён,
Под водосточно-флейтовую фугу,
Прости-прощай, шагает батальон
Судьбе навстречу, по седьмому кругу.