В руках палача-
Яблоко.
Приговорённый, тихо напевая,
Автопортрет рисует на песке.
Безумец плачет о своих потерях,-
Большой блестящей пуговице, не -
Знаньи истины, о яблочном компоте,
Отобранном весёлым санитаром.
Под деревом усталый крысолов
С ладони кормит зачертвевшим хлебом
Голодный полевых мышей, а дети
Спят на траве вокруг. Им снится долгий,
Неодолимый, их зовущий голос,
С дыханием по крови их текущий.
И крысолов идёт, закрыв глаза,
За ним, во тьме, храним его звучаньем.
Над костром беглец
Напополам рассёк скупую жизнь
Свою
Украденным ножом,
И половину
Запёк в золе, другую завернул
В кусок холста,
Убрал в мешок на завтра.
А тот,кто шёл вослед, как злое эхо
За горестным, в ночи дрожащим звуком,
Из крови - сеть, скользящая по травам,
Из плоти - цепь, текущая по водам,
На синем - синее, и серое на сером,
Охотник на живых, убийца спящих,
Поёт и плачет, глядя на далёкий
Неверный свет, и голос обещает
Бегущему прощенье и защиту.
Но скоро ночь иссякнет. Сны и песни
Утихнут, словно кровь. Песок впитает
Солёную и алую, как небо,
Непрожитую жизнь. И, значит, Йанек,
Закончится короткое, как Время,
Ночное перемирие...