Из самой пустой пустоты,
Из самого мрачного мрака,
Выходит обычный писака,
Швырнув пару слов на листы.
Да нет. Он не Бог и не бес.
Он просто творец и писатель,
И мира сего он создатель.
И создал он несколько пьес.
"И пусть будет свет"- говорит он.
И начался новый отчет.
А время так трудно течет,
И так легко нами убито.
Кем стали мы в книге его?
И кто мы такие по сути?
Всего лишь обычные люди?
Или же центр всего?
Он дал нам четыре стихии,
Чтоб проще было нам жить,
Чтоб было по чем нам ходить.
Во что же мы их превратили...?
Мы в землю мечты зарываем.
И счастье сжигаем в огне.
Надежду мы топим в волне,
По ветру любовь развевая.
Но я не боюсь глубины
И самого жаркого пламя.
Земля не уйдет под ногами.
И ветер не надо винить.
При мне развернули пол неба,
Земли обозначили край.
Писатель сказал: "Выбирай.
Каким бы твой выбор тут не был."
Но я говорю ему: "Нет!
Мне нужен только свет,
Что не покинул нигде,
Ни в самой пустой пустоте,
Ни в самом мрачном мраке.