Всей-то ласки что от Бобика с Мурзиком,
Всей-то радости – не ждать перемен.
Зря ты людям, Амадей – душу с музыкой,
Брызги праздника из лопнувших вен.
Не достать из душ тепла за морозами,
Не списать диктант судьбы с потолка.
Покалечено хрустит мир берёзовый,
Полоская в синеве облака.
Здесь от веку было скучно, обыденно –
Ночь на «эН», а день привычно на «Дэ»,
Не гарланят с разухабистым выгибом:
— «Концертируй для души, Амадей!».
Ты не нужен никому в этой местности,
Им бы хлеб насущный чем-то запить.
Хата с краю – чахнешь ты в безызвестности,
Невостребованный в буднюю сыть.
Партитурами таланта измаяна
Доля бренная. Изнаночный мир.
Собачонкой – ни судьбы, ни хозяина,
Только нотами молчащий клавир.
Догорело без огня, пеплом выпало,
Поросло быльём, травой-лебедой;
Неприметный под скорбящею липою
Бугорок, да ходит ветер седой.
Но однажды, из забвенья вчерашнего,
Растревожив и уклад и людей,
Небо громом на полмира прокашляло:
— «Концертируй для души, Амадей!».
«««ТА»»» 15г.