Мы-души,облаченные в тела,
Но Богу ежедневно строим рожи,
Как будто любим грешные дела,
Где хвалимся не Богом,а безбожьем.
Как будто ум наш собственный-не наш
И мысли,в нем творимые,-не наши
И ждут,когда ты Господа предашь
Произошедшей совести пропажей.
Но разве мы отвергнуты Отцом
И совесть нашу разве Он не лечит?
Мы-души перед Господа лицом
К Нему сквозь все летящие навстречу.
Но если кто из нас не долетит,
Почтим того,как чтит любовь любого
Погибшего в тисках галиматьи,-
Как лоскуток,оторванный от Бога.